Не знаю, чего это признак...

Не знаю, чего это признак,
но сердцу спокойствия несть.
И ране, и ныне, и присно
мне странно, что всё это есть.

Нет, в целом, конечно, понятна
продуманность всех амплитуд,
но мучают белые пятна:
мне странно, что я ещё тут.

Стараюсь ни словом, ни взглядом…
Но жжёт нестерпимей огня
боязнь, что идущие рядом
вдруг что-то поймут про меня.

Скрываюсь в скоплениях текста:
чем меньше контактов вовне,
тем меньше зацепок для тех, кто
настойчиво ищет во мне.

Но есть подозрение, впрочем,
что прочие, пылко сопя,
своим устремленьем рабочим
всего лишь скрывают себя –

талдычат привычные басни
и носят привычный хомут
всего лишь из вечной боязни,
что в них разглядят и поймут.

И каждый, в унылой браваде
растратив себя, как пятак,
бессонно сидит на кровати:
«Как странно, что всё это так...»

Мне хочется верить – до дрожи,
не в шутку, не ради забав, –
что все мы хоть в этом похожи,
во всём остальном не совпав.