К посёлку вышли чуть живые
с больным ребёнком на руках.
Брехали псы сторожевые
в глубоких сумрачных дворах.
Как побирушки просят хлеба,
желали только одного:
хоть где-нибудь зажглось, хоть где бы
подслеповатое окно.
Они голодные, босые,
опять растаяли в пути.
Но это было не в России.
Не с вами, Господи, прости.
1978
Свидетельство о публикации №113020606417