Мысли, то, что нас держит в реальности... Грани , стертые грани обыденности... Жирные, как пальцы - дни январские, в застрявших снежных сугробах видимости. Страхи, брошенные в тень, ртуть свода небесного серебристо-жидкая... Души, слог, души! Пока не вырвешься из груди неистово, щупальцами наружу, разрывая диафрагму... Клочья кожи болтаются тряпками.
А на снегу выростают лужи, грязно-серыми скользкими кляксами.
миниатюра...
© Copyright: Ин Ко, 2013
Свидетельство о публикации №113020605428
Свидетельство о публикации №113020605428
Рецензии