Призрак Лондона в двуколке

Продолжая оставаться тем, кто есть на самом деле,
добрый доктор, скромный Ватсон на мели бесцельной цели -
я такой же, как и раньше, как и раньше я такой же -
чуть трезвей, взрослей и страньше - сам себе мороз по коже.
Кепка в бежевую клетку, трубка, скрипка - всё ведь в прошлом.
Переросток малолетка, остаюсь таким нарочно -
что ж, неплохо для начала бесконечного потока...
Только б жизнь не одичала неоправданно жестоко.
На заснеженном просторе, на завьюженной странице
удивительно простое может нам с тобой присниться -
по ступенькам ближе к морю всё быстрей крутя педали
мы летим с тобой без горя в жёлтых искрах цинандали.
Сероглазо, желторото, сон в руке прочнее камня,
со второго оборота жизни вымысел арканя,
перед вечностью пасуя, увлекает флейтой ди-цзы,
что во сне была бансури, а проснулась вольной птицей.
Фонари на тонкой ножке вслед качают огоньками
уходящей неотложке сквозь шторма в пустом стакане,
ну, а мы педали крутим до последнего до вздоха.
Жизнь бежит быстрее ртути, а отставшим ой как плохо.
Каравеллы, кастаньеты, гроты, рифы и норд-осты...
Нам с тобою снится лето. В океане тонет остров.
Только нам какое дело до потопов и цунами,
если мир в режиме демо сонной ширмой между нами?
Непогодой запорошен призрак Лондона в двуколке.
Просто помни о хорошем, забываясь в книжной полке.