Портрет Поэта

Внутри вновь ночь, я снова задаюсь вопросом.
Послать всё прочь, стать крепким, твёрдым кирпичом.
Послать всех прочь, уйти в туман над сенокосом.
Терпеть не в мочь, любовь здесь даже не при чём.

Я разучился Вам писать,
Сгорела старая тетрадь,
Сгорело всё, что было раньше.
Наверно, всё таки стал старше.
Теплее стала та кровать,
В которой я не мог уснуть
Всё Ваше ледяное лето.
Да, всё же, я простил Вам это.
Мне не понять красы портрета
Босого, но богатого поэта,
Что рисовал, упрямо разрывая грудь.

Тускнеет то, что было до,
Стускнеет всё, что после будет.
Внутри меня кричащий гром,
Всех оглушая, рушит дом,
Который был любимым дном,
Где мир интриги нагло крутит.
Лучше б всё это было сном.

По телу заскользила дрожь.
Проснувшись, понял бы - всё ложь.
Вся ненависть, неискренность, война.
Из мертвых душ построена стена,
Что закрывает к истине пути.
Слепцам, как вы, здесь не пройти.
Глупцам, что мне кричат: "Оставь!"
Оставлю. Жаль, всех дотащил бы вплавь,
Коль был бы сон, но это Ваша явь.

Сереют твои желтые глаза.
Мои темнее тоже стали.
Не даст ослепнуть та гроза,
Даруя свет равнинной дали.
Но от него лишь привкус стали.

Писать я разучился, может,
Но все равно ползет по коже
Привычный эйфорический поток.
Рождающий добро пророк,
Вновь убивает весь порок.
Не преступить уж мне порог
Порочности, разврата, грязи.
Я наварил лечебной мази,
Способной пошлость излечить.
Мне не нужны ваши врачи.
Когда вновь улетят грачи,
Надеюсь, уж по вашей коже
Будет бежать любовь. До дрожи
Чтоб тонули в чувствах,
А не в бесчувственности мира.
Не стать нам всем уже моложе.
Попавшись на крючок Сатира,
Найди обратный путь домой.
Сруби копыта, срежь рога,
Одумайся, народ земной,
Найди другие берега.