Взлетают, и бетонка остаётся
Последней кромкою родной земли.
Они еще не знают, кто вернётся
И что их ждёт от Родины вдали.
Чужой народ, обычаи чужие,
Гор незнакомых скорбный силуэт.
Что упадёт на плечи молодые?
А им всего по восемнадцать лет.
В газетах пишут о каком- то долге,
А матери не спят и писем ждут:
Всего две строчки или строчку только,
Что сыновья их хорошо живут.
И лишь из песни мы тогда узнали
Про самолёт, домой везущий смерть,
Что именем цветка его назвали…
Таких тюльпанов черных в жизни нет.
Теперь они глядят на нас с портретов
И в лица войн не знающих отцов,
Геройские десантники в беретах
С глазами испытавших всё бойцов…
Сегодня мы приносим им тюльпаны,
Они живые – красной крови цвет,
Но мальчики навстречу нам не встанут.
А им всё те же восемнадцать лет…
Десантники
© Copyright: Евгения Меньшикова2, 2013
Свидетельство о публикации №113020509232
Свидетельство о публикации №113020509232
Рецензии