Ничто мне так не дорого на свете,
Как тёплый, полусонный, как дитя,
От суеты дневной свободный вечер,
Ведущий в ночь, фантазии плетя...
Где в дымоходе тоненький скулёж,
Застрявшего, испуганного ветра
И свеч, взволнованных, танцующего света,
Печалью ветра, брошенного в дрожь...
Люблю... Люблю в уютной тёплой дрёме
Тебе писать в неведомое "где-то"...
Кто там с тобой сейчас? Зима ли, лето?
И рядом кто с тобой сегодня, кроме...?
Но ждёт лишь пляшущий огонь в камине,
Мою, оправленную в рифму, прозу...
Тебя, любимый, я не потревожу...
Тобой моё давно забыто имя...
Лишь, по привычке, всё еще пишу...
Когда найдёт дорогу глупый ветер,
Быть может, он тебя там где-то встретит
Шепнёт, что всё ещё тобой дышу...
А, вдруг, нужны тебе все строки эти?
А, вдруг, нужны тебе все строки эти?
© Copyright: Алена Грач 2, 2013
Свидетельство о публикации №113020511291
Свидетельство о публикации №113020511291
Рецензии
