На красной площади солдат.
Ему уже под девяносто.
Пройдет еще немало дат,
Но не солдат теперь он просто.
Он помнит страшную войну,
И как держали оборону,
И ту, победную весну,
Когда бросали на погоны,
Встречая, девушки цветы.
И обнимали крепко жены.
За то, что в дом вернулся ты,
Живой, с Европы покоренной.
Тогда одели в бронзу век,
Для тех, вернуться кто не сможет,
И долго верил человек,
Что он войне уже не должен.
Никто не должен. Но тогда,
Зачем с могил срывают плиты?
Не будет мира никогда,
Пока тревожите убитых.
Давно уже мы не враги.
В церквах зажгите, люди, свечи.
Поймите, нет чужих могил.
Иначе, мир бесчеловечен.
Не тревожте могил
© Copyright: Евгений Ткачев, 2013
Свидетельство о публикации №113020510150
Свидетельство о публикации №113020510150
Рецензии
