Портрет

На фотографии в потёртой раме,
Слегка с годами выцветший портрет.
Из далей на меня глядящей, маме
Такой, как в детстве - только тридцать лет.

И этот взгляд, внимательно смотрящий
И словно вопрошающий - о чём?
Любовь и ласку в глубине таящий,
Вновь будит в сердце память о былом.

И снова ты со мной, живая, мама,
В глазах твоих - начало всех начал
И снова  память ворошит, упрямо,
Всё, чем тебя я, мама, огорчал.

Ты  все обиды мне  всегда прощала,
Когда я, объясняя невпопад,
Под утро возвращался, ждав скандала -
Ты лишь вздыхала, опустив свой взгляд.

Когда я...Нет, перечислять не буду.
Когда, не в силах сам себя понять,
Казалось мне, что тупики повсюду,
Лишь ты сумела выход указать.

Тот путь был верным. Вскоре я женился,
Твоим заботам не было числа,
Покуда первый внук не появился.
А со вторым - ты просто расцвела.

Но радость в одиночку в дом не ходит
В канве событий следует пробел,
Один рождается,другой уходит
С твоим уходом дом осиротел.

Но ты не хмурься, не гляди так строго.
Лишь ты и папа - образ  ваш живёт.
А я - иду. Пройду свою дорогу,
Тогда, - увы! И мой придёт черёд.