Ночь в растворителе

Словно ночь провела в растворителе,
А с утра содрала оболочку.
Пусть увидят мои родители,
Как рвет мир на куски их дочку.

Пусть оценят родители сами,
Что твердят постоянно дочери.
Их самих бы, да в растворители,
Взять и просто все поменять местами.

Каждый сам выбирает в какую сторону плыть.
А быть может сложа руки сесть.
И наверно, меня не должно быть,
Но почему-то я есть.

Томик Мертвого Снега на столе
В необозримом будущем
И маленький скорпиончик в смоле,
Что для кого-то стал последним увиденным чудищем.

А все - сопливая лирика в этом томике,
Мертвому Снегу хочется спрятаться в домике,
Размышляя о Ялте и том, как вернуть оболочку,
Как сыграть растворенным родителям примерную дочку.

Но, конечно, руки в ожогах.
И разбитый до судорог локоть.
Куча вирусов в непрокачанных прогах,
И не смытая с моськи копоть.

Каждый сам выбирает порог боли,
Что ему - петь или танцевать.
Или просто стремиться к воле.
Может быть жить, ну а может и умирать.

И зачем придумали карандаш белый,
Если нет черной бумаги?
Может чтобы им рисовать как мелом?
Или чтоб невидно погрешностей, когда тресет тебя в колымаге?

И глубокие мысли, но в строчку,
Не хотят, паршивки, влезать.
Я хочу уж поставить точку,
А получается минимум пять.

Каждый сам соберет по крупицам,
Свою жизнь, но вот дело в том...
Невдомек всем этим тупицам,
Что самой мне проще построить дом.

Что мне легче самой и проще,
Мне б засесть в дубровую рощу...
А родители...
Поищите их там. В растворителе.