Поэтам

Поэты живут.
Где-то там, а не тут...
Поэты живут,
Для чего? Кто-то знает?..

Поэты недолго,
Порой - много пьют.
От странной любви...
От неё - умирают...

Дуэли. Верёвка
И пуля в свой лоб...
Негоже поэту,
Кончаться в постели.

Рок. Вовсе не зол,
Но, закатно-суров...
Не стало поэта...
Что ж... недоглядели...

Жжёт пламя в груди.
Голова пополам..!
Любить всех подряд - невозможно..!
Кровь в тёплой воде из бритвенных ран...
Ушёл поэт!
Стих - подытожен...

Не смейте винить,
Человека с душой..!
Душой, на любовь обречённой...
Верёвкою висельной - толстая нить,
Становится вмиг истончённой...

Поэты живут.
Где-то там, вроде тут.
Живут ведь! Живут!
И - в сознаньи!
Внутри их - болит!
Нарывает, скулит!!!
И бъётся печаль, в ожиданьи...

Слепого конца, несвятого отца.
Весны, что казнит, тьму и зиму!
Поэты живут - в ожиданьи чтеца...
Печатный станок, душу в буковках примет???

Живут наугад,
Живут невпопад.
Живут, потому-что,
Не жить - невозможно..!
Поэты живут.
С теми кто им не рад...
Пишет только живой...
Но и мёртвому можно...

Неприкаен поэт,
До конца - нераскаен.
Если, мелко грешил,
Уж - за всё расплатился...
Не прошло и ста лет,
Пяти войн. Тыщи бед!
А в раю - так и не очутился...

Пересыльной тюрьмой -
для поэта могила.
Медсанчастью была - эта смерть!
Усечённой главой,
нож, верёвка и мыло.
А религия: ВЕРА и ЧЕСТЬ!!!

И никто не рискнул,
Крикнуть: "Как без тебя-то???"
И никто не сумел,
Безрассудство отнять...
Никто не подсказал -
Для чего смерть поэту?
Но посмертно, поэта, поэтом назвал...

Они не исчезают.
Лишь, тихо уходят...
В глубину, где почёт и приют.
Пишут, пишут стихи,
Но, по свету, не бродят.
Не страдают, не плачут, не пьют...

Они не пропадают,
Из памяти ждущих,
Той любви, что сметает с ума...
Морят голодом ищущих, скоро найдущих,
Свет, где правят, сума, да тюрьма...

Поэты живут.
Где-то здесь - совсем рядом...
Ближе брошенных книжных шкафов.
Встают позолоченным -
Но, мёртвым рядом,
Против ваших, прокисших умов..!

Могилы в цветах.
А заборы, в иконах..!
Гитары на ветках,
Рояли в кустах...
Поэты - всё пишут,
Красиво и тонко.
Поэты живут..!
А читатели - прах...