В тебе много кожи,
Но так мало сути.
Дать бы по роже,
Убийце, паскуде.
И это «люблю» —
Дьявол мой слева.
Я мысли запью
Чаем под древом.
Период же новый.
Исчезни, рожа!
Нет, ты не голый,
Не свят, и что же?
Макушка целована,
Терпение льётся,
Мне Богом дарована
Тень у колодца.
На плече
© Copyright: Вика Шаумер, 2013
Свидетельство о публикации №113020208309
Свидетельство о публикации №113020208309
Рецензии