***

А я хочу...
Любви поэта!
Его славы в стихах мне не надо!
Каждой каплей неистовой
Страсти дотлеет во мне любовь эта,
А на сердце на память останется мне отрада!
Но поэта достойного не найдешь, не встретишь. Им
До Пушкина еще сотни и сотни верст.
Разве каждый, за воском свечи воспевающий речи,
Сможет за душу взять, а не просто воздеть к небесам свой кольцами увязаный перст?
Если б каждый бы мог,
Развивалась бы линия та, что идет?
Гнет ведь каждый в округе, что он исключение. Бог.
Его  даже не трогает то, что он вскоре умрет.
Если б каждый бы мог
Видеть в поэзии жизнь и призвание,
И рабом возомнить себя...
Черт бы с этим паскудой, что прострелил "Слову Русскому" бок,
Пусть живет, уж не нам воссудить его беснование.
У меня все же останется пара слов,
Шарма дам, впрочем, тоже уж не видать.
Как же хочется все же услышать: "он жив и здоров!"
И не только...
Но в сердце не будет столетьями он умирать!