Нету уж сил никаких в моих конечностях...
По кровати, больная, распластана вечностью.
Ты, родной, ее полюбил сильнее меня.
Уж поболее, видно, в душе ее грешной огня,
И, конечно, страданий колючих и ржавого счастья.
Я тебе верю в этом. Отчасти.
Ты же помнил как вечером мы любили порисовать.
Как садились за холст, так потом не могли перебраться в кровать.
А она что? Танцует, поет, вышивает?
Или просто взглядом бессовестным душу твою выжигает?
Ты подумай, родной. Не спеши к ней.
Быть может - ведьма.
И тогда поскорей убей!
Серебром или в крайность уж медью.
Но меня ты уже лишился, да это не важно.
Принесешь на могилу терновый венок, пробираясь отважно
Сквозь могучие заросли каменных плит и крестов.
Ты смотри, терн настолько колюч, что не хватит в аптеке бинтов,
На разодранные в кровь мною пальцы твои, родной.
Не забудь: я посмертно стала твоей виной.
Терновый венец
© Copyright: Маргарита Стабецкая, 2013
Свидетельство о публикации №113020204144
Свидетельство о публикации №113020204144
Рецензии