На смерть Владимира Высоцкого

В сей трагический день постригаться в монахи не стал он,
Мимо каждой души в этот день он прошёл стороной.
Просто песня его с тем пронзительно мощным запалом
Оборвалась на вздохе с последней гитарной струной.

Воевал на фронтах и горел в боевой он машине,
На почтовом на ящике век отстоял у станка…
От запоя спасался страховкой на горной вершине,
Уходил по этапу на зону с блатными ЗКа.

В небе часто терял он друзей боевых на излёте
И по-братски в окопах делился махрой и пайком.
Не любил, когда в спину стреляли и так же был против,
Если письма чужие вскрывали, читая тайком.

Уходил он привычно в моря иногда на полгода,
Верил в то, что сидеть должен вор, был он в этом силён!
И молился у стенки напротив расстрельного взвода,
Но ему повезло – был тогда не совсем “дострелён”.

И хоть внешне теперь наша жизнь во стократ стала краше,
Нам порой этой правды его днём с огнём не найти.
Не сдержал он коней привередливых, но к душам нашим
Успевал по тревоге на SOS-позывные придти…

© Федоров Олег Васильевич, г. С-Петербург.