Не двадцать три,
а восемь
Ты мне старший брат и треплешь волосы
Не о буднях,
О вымысле:
О том, что будет,
Если б мы не выросли.
На обочине старой бетонной дороги
С сухоцветом, осокой и муравьями
Успокаиваясь, выдыхаю.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.