Позвольте, ну как не глумиться
Над теми, кто болен?
Вот – ходит и носит дешёвые лица,
А сам запоролен,
Сутул,
Молчалив,
Обезвожен с утра.
Выходит на паперть двора,
И машет кадилом
Дурной сигареты,
И что-то бормочет при этом,
И дыры медведит по насту,
Гневя полусонную паству.
А мы-то сильны
До скрежета.
А нам пополам –
Кто держит-то?
То древний обычай,
Не мода ведь:
Убить,
Затоптать,
Изуродовать -
За эти рога над плешами,
За эти века бессмертия,
За это служенье –
Врежь ему.
Дубина...
Вторая...
Третья...
И что ему надо,
Ведь места живого нет –
Восстанет из ада,
Воскреснет в обед –
Поэт.
Позвольте, мы правы.
Конечно же, правы.
Но вот заморочка:
Поэтов прощают и боги, и бабы.
Прощают. И точка.
Позвольте. С натуры
© Copyright: Михаил Марусин, 2013
Свидетельство о публикации №113020211537
Свидетельство о публикации №113020211537
Рецензии
