Стекает вода по стеклу от скребка,
Остоженка тоже слегка потекла,
И слёзы, мои, застилают глаза,
Москва не поверит, столица черства...
Дымит сигарета, а кофе - бурда,
Смотрю на себя - отраженье совка,
Насыпана соль, тает снежная грязь,
Москва в феврале, увы, без прекрас...
В неумытых машинах летят москвичи,
Убираться на улицы вышли грачи,
Флаги стран бенилюкса парят на ветру,
Иностранцы мечтают покинуть страну.
Я не гость и пугаюсь, от себя не сбежать,
Остается одно, как-то жизнь украшать.
От тоски безобразной, эти строчки пишу,
Без работы, без дела, не могу, не дышу,
Понимаю сегодня, вчерашние дни,
В девяностых потеряны планы мои.
Не хочу потеряться в безликой толпе,
Жду, ищу перемен, только боязно мне,
Чувство долга растёт, как квашня на дрожжах,
Затерялся в Москве и московских дворах...
Потерявшийся
© Copyright: Эраст Сотников, 2013
Свидетельство о публикации №113020211102
Свидетельство о публикации №113020211102
Рецензии