Лучше б ты пил. Звонил мне раз в месяц,
Просил, как раньше, чтобы я вернулась.
Я б огрызалась, что ты меня бесишь,
Что рана моя давно затянулась.
Да, лучше б ты искал со мною встречи,
И я б искала пути вернуться.
И по привычке, ровно в 9, каждый вечер,
Мечтала бы с тобой не разминуться.
И лучше б ты был жив. Пусть от меня далече.
Я бы читала книги, писала б прозу каждый вечер,
И неустанно бы мне вспоминались встречи,
И я бы даже разрешила покалечить.
Себя, калеку, раненую скорбью,
Которая теперь не знает места.
Покоя, что никак найти не может...
Давай на третьем? У меня в подъезде...
Как раньше постоим. Начнем с начала.
Забудем склоки, сцены. Прошлое вернем...
Давай как раньше? Большего не надо.
Зачем ты умер? Объяснишь потом...
Лучше б ты...
© Copyright: Ана Блэк, 2013
Свидетельство о публикации №113020109855
Свидетельство о публикации №113020109855
Рецензии