Я не хочу стихов
Мне каждый звук их – поперёк.
Проростки этого разлада
во мне самой берут исток.
И ювелирная подача,
и чувств отточенных игра
или иная сверхзадача:
всё – маскарад, всё – мишура.
Под чахлой кожей явных истин
совсем иная жизнь течёт.
Но что с того? Кто это видит? –
по пальцам рук наперечёт.
Обилье слов превозмогая,
как нищий путник вой пурги,
как раб, стряхнувший иго пут,
я брежу этим лепым краем:
ступить хоть краешком ноги.
Но там стихов не сочиняют
(и каждый житель это знает),
там ими дышат, в них живут.
Свидетельство о публикации №113020109352