Боль завязала в узелок свои пожитки.
Ушла куда-то на Восток, продолжить пытки.
Оставив только тишину в разрезе неба,
Отправив к илистому дну кусочек хлеба...
И мой любимый у дверей, сказал несмело
Как очень много долгих дней меня вертело
В спирали черного гнилья и злого яда,
Как все тому что это я вернулась, рады...
А я лишь помню как во сне к пруду ходила,
И всякой птичьей детворе еду носила...
И глядя в белый потолок пустой палаты,
Я плакала: теперь умрут мои утята.
Утята
© Copyright: Оля Слепченко, 2013
Свидетельство о публикации №113020102091
Свидетельство о публикации №113020102091
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
