Правдивая история

Жизнь-нескладуха, впору на стены,
иль разом решиться, и не проснуться.
Так размышляла она, рассыпая
перламутровые таблетки на блюдце.
Легла на диван, глубоко вздохнула.
Но что это, никак окурки под стулом,
и пыль слоями, и паутина,
в общем, непрезентабельная картина.
Придут за мной, неудобно. Дескать,
скажут, грязнулей была покойница.
И с тряпкой в руках - до победного блеска.
Kазалось, на том ей и успокоиться:
и совесть чиста, и посуда помыта,
но, возвращаясь к дивану забытому,
на полпути замерла без движенья
увидев в окне свое отраженье.
Люди придут, неприлично даже,
лежу здесь лохматая, без макияжа,
в каком-то старом халате потрепанном,
подумают, и поделом ей, уродине.
И вот уже шкаф широко распахнут,
и фен зажужжал, и парфюмом пахнет,
носик припудрила, принарядилась,
приосанилась, остановилась.
Зеркалу подмигнула: а что, неплохо!
Знаешь, поживу-ка еще немного.

2009