Ты сутулишься, как и тысячи до тебя,
Так же, как и у всех, это кажется неестественным.
Ты не ас по поэзии и не говоришь tres bien,
Ты все время как будто идешь по канатной лестнице.
Ты, как бы там ни было, не один из сотни других зевак,
Хоть не научен играть ни Чехова, ни Шекспира,
Этому научиться может любой дурак.
Ты не такой и тебя не отравит Лира.
Внутрь тебя залезть , разобрать осколки?
Ведь каждый умник прост, его чувства второго сорта.
Я знаю одно, сколько б ни было лет и убитых сколько,
Ты умеешь и впрямь любить. Остальному всему – la morte.
Один из?
© Copyright: Евгения Омельченко Юви, 2013
Свидетельство о публикации №113020101667
Свидетельство о публикации №113020101667
Рецензии