Все реже пишутся стихи,
все чаще жизнь пророчит осень,
уж глупость сделать - не с руки.
Душа, устав, покоя просит....
Ещё не сделаны дела
и нет ни дерева, ни дома,
но закусила удила
судьба, сорвавшись с метронома.
Слетев с катушек, мчится век,
ищу в себе подобье Бога,
безликий... "черный человек"
маячит тенью у порога.
Мой черный человек
© Copyright: Сорокин Серж, 2013
Свидетельство о публикации №113020101597
Свидетельство о публикации №113020101597
Рецензии