Не буду о любви писать,
Ведь ее в мире мало.
И глупо даже мечтать.
Это уже задолбало.
Надоели розовые очки,
Надетые у всех и каждого.
Сквозь их вижны "мешки",
Естественно от работы важной.
Попытавшись поменять мир,
Нажил большую грыжу.
Стал свечой, освещающей пир,
На могилах, которых я вижу.
Лучше, растворившись уйду.
Куда угодно-хоть в рай, хоть в ад.
И только мать проронит слезу,
Но не вернуть все назад...
Пшик
© Copyright: Алексей Поташев, 2013
Свидетельство о публикации №113013109769
Свидетельство о публикации №113013109769
Рецензии