На расстоянии броска

               
                Рассказ

              «Любого - скажет кто иной -   
              Жестоким сделает война…»            
              Но мне ль не знать, какой ценой
              Была,
                не умалённая войной,
              Чужая жизнь
                спасена?
            
……………………………………

Огонь вели от кишлака,    
Что притулился подле скал,         
Вели его из РПК,               
Чей «почерк» кто бы не узнал.      

Один сказал на этот счёт:    
«Похоже, опытный душман -      
Одну к одной, говнюк, кладёт,
Как будто денежку в карман.

А не послать ли нам стрелку
Фугасный пламенный… салям?»
Старлей в ответ: «По кишлаку?
По людям, что ютятся там?       
          
Нет, будем брать его в обход, 
Гранатой с тыла, со скалы.
Есть добровольцы?
Вы?
Вперёд!
И… аккуратней там, орлы». 

Афганский ветер щёки жёг.
А мы карабкались наверх,
И каждый шаг или прыжок
Был тяжелей, чем смертный грех.

Отроги гор, их красота
Для нас, равнинных - маета.
И значит нам не до красот,
Мы молим (нехристи!) Христа,         
Да лижем с губ солёный пот.

Подмётки, стёртые до дыр,   
Советских кирзовых сапог   
Для нас сейчас - и поводырь,
И проводник, и царь, и бог.      

На кирзаки один расчёт:               
Не соскользнут, не выдаст стук
По камню стоптанный каблук.
Кирза, она не подведёт.
               
Мы не альпийские стрелки,          
Нам не положен такелаж.         
Всё снаряжение - калаш,   
Ремень, да… те же кирзаки.      

Рассредоточились. Дружок      
Меня страхует  со спины,
Я ж оседлаю тот мысок      
На гребне каменной стены.

И вот я здесь, я на мыске    
На расстоянии броска.               
Но... замирает вдруг в броске               
Моя с гранатою рука:               

Не абы как, не наугад
Долину трассером чертя,
Вжимая плечико в приклад,
Стреляет…сущее дитя.    
 
Какой годок ему - седьмой?      
Никак не более того,
И под большой его чалмой
Стрелка не видно самого.

Худой. Оборвыш.  Щурит глаз,
И пот по-взрослому с лица.
У нас такие в первый класс               
С портфелем чешут с утреца…         

Мой взгляд на мальчике-стрелке.      
А пальцы вдавлены в металл:         
Граната всё ещё в руке,    
А в ней с чеки сошёл запал…

Ущелье выдохнуло стон,
Скатился камнем гулкий звук.
Я не успел метнуть под склон…
Я не посмел метнуть под склон
Гранату чёртову из рук.

Но видел, как афганский шкет      
Удрал, за скалами исчез.         
Остался мне его «привет» -
Скрипучий, гнущийся протез.   
……………………………

Когда я слышу праздный трёп,
Что злеет на войне любой,
Я отхожу (не спорить чтоб),   
Махнув протезною рукой.