Болею...

БОЛЕЮ...

Четыре, - пять строчек, и сразу бросаю,
 как будто не знаю, - чего я хочу…
 Морщинится лоб, нервно губы кусаю,
 - а мысль где-то рядом, - под нос ей бурчу.

 Смотрю за окно, там метель наседает,
 молочною дымкой окуталась ночь.
 Январь на исходе с судьбою играет,
 как будто назло мне,- не хочет помочь.

 Скупые примочки, компрессы, пилюли,
 дают больше пользы, чем эти слова…
 - А помнишь то лето? – С жарою в июле,
 и тёплое море, и волн кружева.

 Судьба пошалив, нагадала на картах,
 спокойное время и солнечный пляж.
 Мы жили разменно, без шика, в плацкартах…
 - и радовал глаз нам пейзажный муляж.

 Казалось, то время тянулось безмерно,
 и не было стрелок на наших часах…
 Года измерялись на слово, - примерно,
 - мы жили по солнцу с мечтой в небесах.

 Опять возвращаюсь из памяти срочно,
 чтоб принять лекарство и горький настой.
 Прости, что реальность мешает построчно
 болеть ностальгией с простудой пустотой.

 Под яркие вспышки агоний и бреда,
 морозит меня не уходит жара…
 На зимнюю ночь затянулась беседа,
 - с тобой, как всегда вспоминал до утра.

 Болею под тридцать метелей с годами
 где, белою пылью укрылись виски.
 Лишь память сурово вминает следами…
 - и мне говорит; - не умрёшь от тоски!