Наливаются колосья.
Кто-то явится с серпом.
Дружно лягут стебли-кости
И удобрят чернозем.
Так и мы растем зачем-то
Ищем счастье, строим дом,
Но приходит миг заветный,
И срезают нас серпом.
В этом нет большой печали,
Если наши семена
В почву добрую попали,
И придет опять весна.
Мы должны как эстафету
Передать жизнь нашим детям.
Сонет 74
© Copyright: Андрей Поломошнов, 2013
Свидетельство о публикации №113013106535
Свидетельство о публикации №113013106535
Рецензии