В чёрных фраках поют господа

По утру, когда солнце искрится на ветках,
По утру, где туман открывает простор,
На краю у деревни заветной,
Воздух глотаю, как священный кагор.

Воздух детства, полей васильковых,
Наполняет теплом мою грудь,
Ряд берёзок, осинок знакомых,
Тихо шепчут.- Ты с нами побудь!

Очень хочется с вами шептаться,
Прижаться, обнять и стоять…
Заросшей тропою домой возвращаться,
Родины воздух принять и понять.

С годами деревья немного мудреют,
С годами камыш в пруду раздобрел,
Ветви у яблонь темнеют, редеют,
А верный скворец опять пролетел.

Старый скворечник совсем прохудился,
Гвоздь не забьёт бедняга скворец,
В родные края вернуться стремился,
Было когда-то, что не дом - то дворец.

По две октавы порой подбирая,
В чёрных фраках поют господа,
Трели свои  по полям раздавая,
Оркестры музыки звучат всегда.

Скворцы, выполняйте свою миссию!
Пойте, славьте Родину свою!
Разбудите напевами Россию!
Вам нужен дом в родном краю.