Я тебя не зову, хоть и помню,
Не тревожу в порхающем сне,
Но приходят из памяти волны,
Что тревожат меня в тишине.
Это там, в наступающем лете,
Горы все от тюльпанов в цвету,
А слова, что пришли на рассвете,
Через жизнь для тебя пронесу.
Нам считать по большому, а в малом
То, что трогает струны души,
И мне кажется в сердце усталом,
Шепчешь ты: - Про меня напиши!
Двадцать пять, это всё-таки мало,
Я по жизни шагаю босой,
Через сны, ты опять написала:
- Помни нас...и, живи дорогой!
31.01.13.
Рисунок из сети.
Прошлому
© Copyright: Игорь Борисов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113013102633
Свидетельство о публикации №113013102633
Рецензии