О любви только голый вымысел.
Трудно думать оригинальней…
Бедный лирик пыхтел, но вЫносил,
Зарождённое в тёмной спальне.
Токсикоз не щадил намеренно,
Выворачивало ежечасно,
Чтобы видели, ЧЕМ беременен
Этот мученик несчастный.
Ни красивых слов, ни страдания,
Ни единой высокой цели,
Только тонкости расстояния
От поэзии до постели
Злое
© Copyright: Ирина Бреева, 2013
Свидетельство о публикации №113013102240
Свидетельство о публикации №113013102240
Рецензии