от лица журналиста

Для неё до утра не смолкали цикады,
И для глаз её бил яркий свет.
Как секунды считались декады.
Так ушло для неё много лет.
Понимала, что, что-то случилось,
И старели подруги как бабочки.
Может все это ей и приснилось,
Но в гробу были белые тапочки.
Умирали любимые, близкие,
Те кого не вернуть когда хочется.
Каблуки на ногах стали низкие,
Да и возраст и внешность не сходится.
А мужчины вокруг неё вертятся,
И пытаются крикнуть:"красавица".
Только возраст и внешность не сходятся.,
И душа её их не касается.
Одиночество, скорбь и отчаянье,
поселились в стенах её комнаты.
Одинокая и печальная,
Окрещенная богом ты.
А когда то актрисой была,
И в спектаклях все главные роли.
Как же жизнь твоя уплыла?
От чего в тебе столько боли?
Отвечала она чуть дыша:
"И умна была я и смотрела в глаза,
Да была я весьма хороша,
И на нужный момент есть слеза.
Там где нужно смеяться смеюсь,
А где слезы я плачу.
Только богу давно не молюсь,
Для него ни чего я не значу.
В свою тысячу лет одинока,
И все так же в той комнате я.
Я искала в себе только бога,
но нашла его для тебя.
Донеси всю историю людям,
Расскажи что не всех любит он.
и тогда и о нем мы забудем,
о том боге что невесом."
Не надейтесь на все что невидно,
И смотрите сквозь призму любви.
Что бы было жить не обидно .
Что бы были счастливы мы.

В последнем вздохе на улыбке,
Я видел счастье и покой.
Она ждала успокоения,
Закрыв глаза своей рукой.
И распадалась на пылинки,
И проникая внутрь меня.
Я чувствовал как были зыбки
Её любовь и боль моя.