Она

На теле раны, на душе - тоска,
Она молчит, лишь курит непрестанно,
Ее история протяжна и проста,
Как пьянка у вагона-ресторана.
Ей кажется - она уже мертва, и боли нет.
И память растворилась в соли,
Тех горьких слез, что были как ответ,
Конец ее не сбывшихся историй.


Рецензии