Отцу

Мы с тобой сапоги одной пары.
Только я чуть новее сапог.
Нам не платят, увы, гонорары,
Хоть уже отточили мы слог.
Ты талантлив во многом -
Я в чем - то,
Ты размашист и резок, умен.
Отдаю свои чувства я оптом.
Ты поштучно - твой вкус недурен.
И с тобою так часто мы спорим -
Ведь упертые оба - столбы.
Как патрон во взведенном затворе
Можешь выстрелить не из злобЫ.
Просто так - настроенье такое.
Я такой же - я с яблони фрукт.
А потом поделиться строкою.
Обменяться пожатием рук.
Знаю, часто тебя огорчаю,
За мои ты страдаешь грехи.
И все чаще уже замечаю,
Как твои закипают стихи.
Ты прости мне, отец, мою слабость.
Извини, что не смог обогреть
Я твою неспокойную старость,
Хоть моложе тебя я на треть.
Ты всегда воевал с ветряками,
Справедливости ради радел...
Восхищался в миру чудаками.
Познавал, где у правды предел.
Голова твоя вся побелела,
Но умом так же молод и цепок.
Не пришел ты к тому, что лелеял.
Я такой же – твой собственный слепок.
В твоей жизни случались штОрмы,
Но прожил ты ее достойно,
Статистические нормы
Много раз перекрыв спокойно.
Повидал на веку немало:
И войну, и застой, и разрухи
Не сломало тебя, не смяло,
Хоть и не было дикой прУхи.
Дорогой мой старик, прости меня,
Оловянный солдат мой стойкий,
Своего дай немного огня -
Век холодный настал, жестокий.
Будем вместе до самого дна,
До звездой коченеющих пальцев.
Будь здоров мой отец! Жизнь одна.
Не суди меня - я из Скитальцев...


Рисунок Владимира Кукушкина, карандаш