Человек из ритма выпадает,
Иногда такое с ним бывает.
Неприкаян, зол и неуклюж,
Он бредет среди осенних луж,
Под дождем, без зонтика и цели,
Он передвигает еле-еле
Тело, потерявшее значенье,
Непригодное к стихосложению.
Вроде бы, беда не велика,
Вроде бы, бывает и похуже.
Это видно нам, издалека,
Только он испытывает ужас
Перед этой серой немотой.
И кричит судьбе своей: «Постой!
Подожди, не доводи до точки,
Дай придумать хоть еще полстрочки!
Дай поверить в крылья за плечами!...»
Но судьба молчит, не отвечает.
***
© Copyright: Михаил Кукулевич 2, 2013
Свидетельство о публикации №113013112053
Свидетельство о публикации №113013112053
Рецензии