Прекрасной, лунной, ночью тёмной,
Когда за каждым, нечисть, поворотом,
Ей слышатся молитвенные стоны,
Утопленные звоном колокольным.
Она привыкла к этим однородным звукам,
И слышит милая, девичьи вопли,
Когда клыки рвут с ненавистью плоть их.
И видит за окном сверкающие блики,
Что фонари отбрасывают в кровь,
Кругами расходящуюся, в ритм крикам.
Но не боится этих хищных тварей, хищная,
Она охотится на них с улыбкой,
В тунике тонкой, что на теле гибком,
Не первый век играет первой скрипкой,
Случайного спасает мимоходом,
И оде смерти ставит против, свою оду.
Моя М
© Copyright: Дмитрий Макиск, 2013
Свидетельство о публикации №113013111224
Свидетельство о публикации №113013111224
Рецензии