Болезнь нам дается в награду
За мелочных дней суету,
Тщеславие, алчности жажду,
В посты – без разбора еду.
Пора обо всем поразмыслить,
Поплакать и жизнь перебрать,
Как зерна старалась очистить
От мусора добрая мать.
Чем тягостней эта награда,
Чем ближе мы к смертной меже,
Тем больше нам мужества надо,
Добра и надежды в душе.
Не стоит жизнь тратить, как робот,
Программой живя без мозгов,
Ведь каждый наш день кровью добыт
И тяжким трудом прадедов.
Как будто, живешь полной жизнью,
Гордишься, что кем-то ты стал,
Вдруг мысль, словно стали каленой
Клинок: сам себя не познал.
Болезнь нам дается в награду...
© Copyright: Елена Викторовна Степанова, 2013
Свидетельство о публикации №113013009218
Свидетельство о публикации №113013009218
Рецензии