Преображение

Весь сад усыпан яблоками. Боже
наш праведный, такого урожая
лет десять мы не видывали. И
случился ветер на Преображенье,
и дул весь день порывами. И вот
усыпал сад тяжёлыми плодами.
Повсюду яблоки: на тропке, на траве,
на крыше шиферной дощатого сарая.
Не соберёшь, не выберешь, не съешь.
Наполнены корзины, вёдра, сумки,
кадушки, ящики, тазы, кастрюли…
А яблоки всё падают. Их стук
пугливых птиц на ветках не пугает.
Весь день, всю ночь по одиночке, градом,
гремя о шифер, доски, тычась в грунт,
в крапиву, в лoпухи, текут шары тугие
медлительно, солидно, не спеша.
Спадают, вызрев. Разве их удержишь?!
Как чудо, вызревавшее по капле,
и вдруг преобразившее в минуту
земную плоть в сияющий эфир.
И слёз ещё не вытерли – одежды
готовы новые, что чище серебра,
торжественней тяжёлого атласа,
воздушнее ажурных кружев. Это
за каторгу, за мшелые землянки,
за срубы чёрные, за пост, за схиму, за…
Минует всё и только торжество
минутного того преображенья
нетронутым останется. За чудо
благодарят ли? Ведь оно нежданно.
Чем дольше ждут, тем всё-таки нежданней,
как дар, как озарение, и как
ребёнка долгожданного рожденье –
банально и торжественно, как всё,
что Бог даёт. Благодарю же, Боже!
Я терпкий плод и тот ещё орешек –
всё это так, но нынче торжество.
И новые одежды раздают,
и старые заканчивают счёты,
и слёзы превращаются в вино.