за нас

зелёными искрами небо по шороху
ищет немого дождя.
отдушиной выстрелит солнце холщовое
только, увы, не в меня.
меняются пасмурным, блеклым свечением
еле весенние дни.
и каждодневно там, свыше, в спасение
каждого
держат
бои.


Рецензии