Куда бежать поэту от рассвета?
Куда, куда ему запрятать стыд?
Встречает утро трезвым желтым светом.
Как доказать ему, что я – пиит?
Увы! Нет ни одной строфы хорошей.
Слова и ударения – не те.
Стихи мои рождались в темноте.
Стихи стыдятся и бумага – тоже.
Куда бежать от ледяных тарелок?
От грубых вилок? Утра пустоты?
О, почему мой стих так слаб и мелок?
И почему
Так корчатся
Листы?
Куда бежать?
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2013
Свидетельство о публикации №113012907489
Свидетельство о публикации №113012907489
Рецензии