За стеною лютый холодище…
Что он мне в натопленной избе?
Человек, придумавший жилище,
Благодарность вечная тебе!
Снегом заметённая по крышу,
Дедова изба пока прочна,
Этих мест я больше не увижу -
Странные настали времена…
Где патриархальное крестьянство?
Опустело крепкое село…
Что его сгубило? Вряд ли пьянство.
Трактора – давно металлолом.
Пусто всё… Трава на огородах.
Почты нет. И магазина нет.
Первой укатила власть народа:
Сгинули и флаг и сельсовет.
Всё пропили, песни все пропели,
Всё сгорело, что должно сгореть…
Лишь из жести крутится пропеллер –
Видно тоже метит улететь.
Фото из ин-та
Скорбь
© Copyright: Анатолий Иванович Третьяков, 2013
Свидетельство о публикации №113012907027
Свидетельство о публикации №113012907027
Рецензии