Письмо московскому другу

Здесь, в Кривбассе, дожди конопатят промозглые крыши.
И у вас там, в престольной Москве, не уютно похоже.
Нагоняя тоску, ночь беспечно и нудно колышет
За окном тишину на зонтах запоздалых прохожих.
Мной зачитанный Бунин заждался на полке в гостиной,
У него на душе — как на улице — серо и блёкло.
Мне понятно его одиночество (знаешь, прости, но...
Так тоскуют в холодную осень разбитые стёкла).
Нескончаемый дождь заставляет не верить в приметы.
Неуклюже, с волненьем царапаю строки в тетрадке...
Я болею тобой, ты — стихами. Да все мы, поэты,
Безнадёжно больны! Наши мысли наивны и шатки...
Надрывая конверт — не читай не отправленных писем!
Потеряешь покой — лучше думай о чём-то неважном.
Да и мне ни к чему, прикрываясь ночным закулисьем,
О волшебном китайском фонарике думать бумажном,
Согревающем души... На улице скверно и листья
Укрывают скамейку в пустом и заброшенном сквере.
Я плетусь коридором на кухню с ухмылкою лисьей
Не быстрей, чем косматая тень в одеянии сером...
Там, в далёкой Москве, ты известен, а я здесь — не очень.
Только мне ни к чему мимолётное беглое счастье.
Нашу скорую встречу недавно мне сон напророчил -
Но...хорошие сны, понимаешь, мне сняться не часто...
Эти строчки к тебе — словно дети - резвы, неуёмны
И чисты, как слеза на ресницах ранимой ромашки.
Эти строчки — как песни бродяги — щедры и бездомны...
Каждый день в моём доме окно — как душа — нараспашку.   
* * *