Прости...

Не мудрец, не юродивый, не судья, не пророк…
Сердце ныло за Родину, да помочь ей не смог.
И чем дальше – тем краше…вверх ползёт мелюзга,
Не с Россией, а с Рашей в замутнённых мозгах.

А в оврагах под Курском, в белорусских лесах
Кости воинов русских рассыпаются в прах,
И покоя не будет им в юдоли иной…
Что ж мы сделали, люди, со спасённой страной?

Без опаски ворует всяк, кого ни возьмёшь,
И везде торжествует неприкрытая ложь.
В землях, сдобренных кровью, что лилась, как вода,
Вновь над «подлым сословьем» поднялись господа.

Вроде, зрелищ и хлеба всем хватает сполна,
Только смотришь на небо – а в глазах пелена,
Только в сердце – не сладко, только слякоть – в душе,
Если мысли  - о «бабках», а мечты – о «порше».

Со святыми да с верою до распятья и розг,
Переполнен химерами оболваненный мозг,
Каждый третий – юродивый, каждый пятый – пророк…
Ты прости меня, Родина, что хотел… но не смог.