Постарела моя улица

Постарела моя улица
Как я, за восемь лет,
Ты растила жулика,
А я представь -поэт

Пишу стихи хорошие,
О жизни, о судьбе,
Забыл лишь по оплошности
Черкнуть в них о тебе

Вот день к закату клонится,
Из-за твоих плетней,
Собаки хорохорятся
С натянутых цепей

Свет на стёклах лиловый,
А вот и кончен день,
Иду домой счастливый
Свой нахожу плетень
      
Кривая и дощатая
Изба стоит к избе,
Прости! что не порадую
Ненадолго к тебе

Давно как не был дома я,
Открыта дверь и вновь,
Лампада та ж знакомая
И тот же стук часов

И та ж доска трескучая,
И те половики,
Как будто вновь вернулся я
В те давние деньки

Седая мать стоит одна
И молча, вся в слезах,
Бежит и вновь весна
Цветёт в её глазах

И до утра мы, как давно
Пьем чай и говорим,
А ночь опять в окно
Ползёт как желтый дым

Прости же мать! меня за то
Что жизнь мне отдала,
А я как на постой
Явился– вот дела

Мне утром надо уезжать,
Прости меня, прости,
Дай руки мне поцеловать,
Тебе отдать цветы.