Белый лист предо мною, как снежное поле,
А в душе не поймёшь, что творится такое.
На листе не могу ничего написать,
Жаль мне белое поле грустной мыслью топтать.
То ли годы грозят мне десницей тяжёлой,
Толь от жизни такой я брожу невесёлый.
И куда не пойди всюду горе людское,
О, родная земля, что творится с тобою?
Совесть мы продаём за наличность монет,
Будто жизни без них на земле нашей нет.
Из-за них, превращаем мы землю в пустыню,
Без стыда идём в храм, укрощая гордыню.
Если совести нет – нет и Бога в душе,
Господа, потеряли его вы уже…
Потому сколько бед у родного порога,
Вы, воруя и грабя, вспоминаете Бога.
Родная земля
© Copyright: Леонид Деонисович Мирошниченко, 2013
Свидетельство о публикации №113012902247
Свидетельство о публикации №113012902247
Рецензии