Прости...

Наверно годы так распорядились,
Что стала щепетильна я во всём.
И строки громко вдруг разговорились,
Своим истёртым в спорах языком.

И только ветер мил необычайно.
Под перебор гитары разомлел…
Он, ненароком, будто бы случайно,
В моё окошко утром залетел.

Гитара плачет об ушедшем лете
И о друзьях растерянных в пути.
Ах, милый ветер, знать и я в ответе.
Шепну  тихонько позднее  «Прости!»


Рецензии