Погибла в муках мысль лихая,
Талант повесили – изгублен.
Дыра в груди горит сквозная,
На части разум наш порублен.
«наш»-очень точно это слово,
Один на всех в плотских желаньях,
Ночлежку, где-то в пол - седьмого,
Считаем домом для свиданья.
К чему беседы и прилюдьи?
Все слишком быстро, без идеи.
Вот так и умирают люди,
В свои чресла чрезмерно веря.
И я такой же, как другие,
И нет прощенья в покаянье,
В усладе бесимся хмельные,
Двадцатку бросив на прощанье.
Такой менталитет дурацкий
В России – городе морозов.
Купив разврата диск пиратский,
Не верим в глупые прогнозы.
И умираем..умираем…
Но, почему-то не тревожит.
Бессвязно жизни прожигаем,
Запрет черкнув на все, что Божье…
погибаем
© Copyright: Джек Блэк, 2013
Свидетельство о публикации №113012811843
Свидетельство о публикации №113012811843
Рецензии