Скажу, как скандинавский скальд,
Что бук — первопричина,
И в слове жутком — Бухенвальд,
И в слове — Буковина.
В лесах старинных бук* растёт,
Храня истории печать.
Он кроной небо достаёт,
Заставив нижних замолчать.
Листва сомкнулась как стена,
Лучам прохода не даёт.
Внизу — глухая тишина,
Там смерть холодная живёт.
Но в царстве голом из стволов,
Лишённых зелени и сил,
Среди невидимых оков
Никто пощады не просил.
Когда один крадёт рассвет,
Другой во тьме находит прах.
В таком порядке правды нет,
Лишь вечный холод, боль и страх.
* - В лесах из бука верхние ветви образуют настолько плотную крону, что нижние ветви опадают из-за нехватки света.
Бук
© Copyright: Марк Финсбури, 2013
Свидетельство о публикации №113012706953
Свидетельство о публикации №113012706953
Рецензии
