Это же тюрьма –
Тапочки, халаты.
Осуждённых тьма
В камерах-палатах.
Мы лежим с утра
На железных нарах.
Ходят доктора
С перекличкой рано.
Здесь на всех на нас
Номера надели.
На свободе нас
Позабыть успели.
Лишь сухой паёк
С воли получаем.
Нам пришили срок,
А за что, не знаем.
Наш больничный суд
Разбивает душу.
Надоело тут
Всех жалеть и слушать.
Хочется прилечь
После истязаний.
А «Дамоклов меч»
Всё ж висит над нами.
Скажет прокурор:
"Вот придёт анализ,
Будет приговор –
Ад или оазис".
И дрожит душа –
Пойманная птица.
И любить спешат
Женщины в больницах.
А кого любить?
Бедного хирурга?
Он один на всех –
Вместо Демиурга.
Разве совладать
С этим хороводом,
Лучше продувать
Мысли кислородом.
Лучше протыкать
Шприцем-пистолетом
Каждый день меня
За любовь за эту.
Отмотаю срок.
Воля моя, воля!
А любовь – порок
Из времён застоя.
Палата номер 5
© Copyright: Лидия Невская Сызрань, 2013
Свидетельство о публикации №113012705334
Свидетельство о публикации №113012705334
Рецензии