Три часа пополудни жизнь не рвут на куски.
Беспросветные будни безответной тоски.
Это так неконкретно, даже щёки сухи,
Даже речь беспредметна, как и эти стихи.
Бедных строк построенье – и ни то, и ни сё.
Ни к чертям настроенье – вот и, собственно, всё.
Ипохондрия просто в помрачении вежд
Наползла от погоста погребенных надежд.
И душа, как подросток, снова тащится с ней
На пустой перекресток без сигнальных огней.
И весьма напрягает четвертованный свет,
Где лишь желтый моргает, а зеленого нет.
Только если пустыня, то о чем разговор?
Но строенья застыли и казнит светофор.
Всё исполнено грусти, не стремящейся прочь.
Серый вечер – как бруствер, подпирающий ночь,
Что обратно измучит, завязавшись узлом.
И смертельно наскучит этот нервный излом.
Всё довольно бесплодно. И не скажет никто:
«Как вам будет угодно», – подавая пальто.
2013
Три часа пополудни
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113012703716
Свидетельство о публикации №113012703716
Рецензии